Y al fin el circo
se metió en mi piel
de una manera tal vez,
un poco más marcada...


"Las clavas me contaron que algunas cosas tienen alma
que el amor por los objetos no es siempre material
es causa de que el juguete es bien real,
que el juego se torna un estado del alma
un estado en el que me gusta estar.

La carpa me mostró un refugio a la emoción
contenida por su techo de vértigo y aire
por su aire lleno de trapecios y de telas
y de cuerdas
y de valor.

Sus luces me marcaron un camino inevitable
uno que mis pasos
no pueden dejar de pisar,
porque quieren llegar,
o permanecer.

El camino me renueva y me acerca
de un salto
a esta pasión.

Acá dentro todo tiene otro color
otra forma
cada aprendizaje
transpira poesía.

Las pelotitas me enseñaron
que la vida no es más
que un hermoso malabar.
El equlibrio exacto entre lo que se da
y lo que generás.
El juego consiste en evitar que caiga
lo que caería por inercia;
sería algo así como un sinónimo de luchar,
de respirar contra la corriente...

La fuerza del instante está
contenida en la magia de atrapar.

La magia del amarre está
en el riesgo de soltar.

La voluntad es la música misma
con el ritmo
de lo que se cae
y se vuelve
a levantar.

El trapecio me arrinconó
con sus cuerdas
para no perder la gravedad
me enseñó del equilibrio al respirar
y que un escape
es algo muy distinto
a lo que es
en el mundo "real"
acá adentro,
acá arriba,
es un encuentro con el desafío
y el desafío desnudo es
el salto del miedo
a la belleza
en un puente que balancea
la felicidad.

Si amarrarme a aquella barra
me hamacó
desde la frustración
a la seguridad
en un ir y venir
constante.

Si las paredes de la carpa
son mis puertas a la altura
a una cúpula onírica
de realidad y fantasía
en dónde lo que podría ser imposible
se puede mirar y tocar.

Si el límite de su techo
es la única frontera para mi vuelo
es el techo de la carpa
mi pedacito de cielo.

Si el fuego me enseñó
que la música es del viento
que la velocidad
sabe dibujar al misterio
Que el misterio
trae consciencia
cuando viene con sed...
y que es un hechizo
poderoso
poder jugar con él.

Si el circo me enseño
a ver al mundo de cabeza
para amarlo desde la locura
Me enseñó que todo lo que estiro
nunca vuelve al mismo lugar
y que cada escalón que subo
estirando mis brazos
cada segundo de vertical
sintiendo hasta los dedos
cada momento que pendula en el aire
cuando vuelo
y cuando los juguetes
se vuelven a lanzar
son recuerdos que se graban
en el puente sagrado
entre el cuerpo y el alma.
para nunca volver hacia atrás.

Si la tela me mostró que mi fuerza
va de la mano
con sostener mi integridad.
Que repetir es más bueno que malo
Que a veces aprende el cuerpo
y después la edad
Y luego viene la razón,
gateando.

...Y a veces
a veces sucede todo exactamente a la inversa.

Lo que no desaparece jamás
es el truco de la galera
no importa desde donde haya nacido,
ya nació.

Que el circo sea puente.
Que el puente sea circo."

Mi oficina es la calle. A veces no me dejan trabajar, dicen que no se puede. Que absurdo, ¿No?. Mi horario lo decido yo. No tengo obra social, ni aguinaldo, ningún tipo de seguro médico ni vacaciones. Reparto mi tiempo entre practicar para aprender más y mejorar, e irme a trabajar mostrando lo que ya sé, poniéndole un poquito más de desafío cada vez que tengo esa fuerza. Manteniendo la llamita viva todos los días, para que la rutina no se vuelva rutina.
Esa fuerza.. es como una palanca que me dice "hace uno más, olvidate de la gente, conectate con lo que hacés"
Y todo fluye.
El semáforo en rojo es semáforo en verde para mi. Mi momento. El mundo entero se frena por 50 segundos.
El semáforo en rojo, la guarida.
Nadie me va a retar si no salgo a hacer la moneda, o si salgo tarde a la calle. Pero sé que eso implica estar sin plata después.


Mientras estoy ahí, en el escenario, me brotan desde adentro tantos pensamientos que quisiera decirles.
Somos muchos los que empujamos para adelante la cultura popular, y este tipo de arte. Pero a veces siento que no alcanza con salir a la calle todos los días. Que hace falta que nos comuniquemos. Que el que está del otro lado de la ventanilla entienda que estamos en la misma.
No me acerco a tu ventanilla a mendigarte nada.
No estás obligado a darme de tu sueldo. Tampoco a mirar...
Se trata solamente de valorar el trabajo ajeno. De respetarlo. Porque el trabajo implica tiempo, que es lo único que tenemos en esta vida. Y un truco nuevo, una canción, un espectáculo, por más minimo que parezca, por más rápido que se muestre, conlleva horas de práctica, de esfuerzo, de barreras que se rompen, de desafios, de logros y fracasos, de constancia y paciencia...
Cada cosa nueva que aprendo, antes la creía imposible. Y eso es un gran secreto. Creo que si el mundo lo supiera, se atrevería a hacer las cosas que realmente quieren. Imagínense si todos empezaran a hacer y lograr todo lo que creían imposible... Si todo el mundo se animara a trabajar de lo que ama, el mundo estaría más liviano, más sonriente, menos codicioso.
Entiendo que para todos no es una posibilidad. Pero tampoco es imposible.
No busco ser millonaria, solo quiero crecer haciendo lo que me gusta. Y empecé a hacerlo por amor... Como empieza todo. Uno no agarra la guitarra porque quiere plata. Uno la agarra porque siente la música. Con los malabares, con el circo, con cualquier arte pasa lo mismo. Y si de verdad verdad te gusta, vas a crecer en eso, y si creces en eso ¿Por que no podrías vivir de eso? Entonces, si ves imposible trabajar, aunque sea un poco, de lo que te gusta, es porque todavía no empezaste a hacerlo.
No digo que sea fácil.
Solo que es posible.


En la calle hay de todo.
No hay cosa que me llene más de fracaso y de dolor que ver como hay zombies adentro de los autos, hipnotizados con sus celulares, y ver que no están mirando. Los ojos lloran por la resolana del sol, los brazos ya están cansados. Entonces, en ese semáforo pienso ¿Qué estoy haciendo acá? ¿sirve de algo mi presencia?
Pero se pone en rojo y salgo de nuevo, y hay sombrita, siento el vientito refrescandome. Y cuando termino, alguien, como al pasar, me felicita por lo que hago. Y un papá le da una moneda a cada uno de sus chicos y ellos me la alcanzan por la ventanilla, entusiasmados, con esa cara de "hay un payaso!"
Y ya está, me vuelvo con el corazón lleno de monedas.


El semáforo, la calle, es una montaña rusa.
Todo puede pasar en 50 segundos.


Natalí Herman

Me sumerjo en lo más profundo de este poema

para bañarme en dudas

y responderme

las preguntas que 

me asustan desenredar.

Vibro con el latido

de mi respiración

que baila

junto al despliegue

de mis dedos.

Juego con las letras para descubrirme

y

escribirme y leerme y marearme y vivirme.

Me escondo en el segundo

en el que estalla la ola

baño mi ser con la sal

me vuelvo aprendiz de curandera

atenta a la fuerza

creando firmeza.

Me hundo en el bosque

como si el lobo

fuese una canción desconocida

fabricada en otra dimensión.

Me baño en la tierra

buscando la raíz de mi cuerpo

mojando 

la tempestad

de todos mis fantasmas.

Me cubro en el delirio

de la risa cuando no quiere pensar

del pensamiento constante 

de la voz que no puede hablar.

En el disfrute no hay mal

Las sonrisas alivian el peso del mundo

Y si con todo este misterio

logro capturar algún retazo,

grande o pequeño,

que me indique

qué y cómo estoy unida a este mundo

sé que podré

volver a jugar con este rompecabezas 

otra vez.

igual que hoy.

Ilustración: Irantzu Torres

Su llama indica el movimiento que mi piel quiere trazar


Su fuego es la lanza que aviva la danza…



Ardo y amo
a la intensidad como cualidad de lo que me rodea,
al misterio como habilidad
que le da cuerda a mi curiosidad.


Lluevo y respiro
los procesos que habitan el camino,
todo lo que no se sale cuando me sacudo,
porque algo muy antiguo
me tatuó
y no en la piel.


Miro y decido,
de mis propias huellas el lugar y la forma que van a dejar,
Mi siguiente paso,
Y si me quiero o no abrigar,
el cómo y quién de esos abrazos.


Me refugio y vivo
en la sed de lo salvaje
en la magia de la chispa
de la mirada cuando brilla de pasión.
En la hipnosis
del instante
que se expande
En el beso del amante
Que no tiene estación.

Construyo y cuido
la guarida con sus puertas que se abren
las piernas que pedalean,
la carpa en cualquier parte
 la gente que me llena,
 la imaginación que vence a la razón.

Suelto y sonrío
lo que siento de más en este cielo,
lo que pueda ser sombra de pesadilla,
la jaula del pájaro que ya sabe que es libre,
aquello que pesa más en mi equilibrio,
el nudo que me desata del presente,

Ya no lo quiero.


Leo y escucho mi camino
en la suerte que me toca
en la energía que se cruza
en las cartas que me suelen ayudar
en mis poesías viejas
en los animales entre rejas
y en los bosques que no paran de quemar

Hay en el mundo tanto que quiero espantar.


Y se abre una selva virgen de lealtad,
llena de voces que me vienen a preguntar...

¿Qué sentido sentís
cuando respirás sin luchar?

Espantá
todo eso que te espanta.
Espantá
como te espantan.

Anatomía del recuerdo cuando es cuerpo.

Toco la lucha con la palabra cuando respiro... y escribo.


Toco tus huesos con mis viejos zapatos cuando te pido que te alimentes como es debido.


Toco mi vientre cuando me meto en esos pasillos que tienen frio. Quiero sacarte, porque ahora veo claro, pero no sé como encendí la luz...

Rompo la llave cuando descubro que hay libertad en ese encierro. Eso confunde. Marea y me pierde. Hace de la prisión, un laberinto.

Algo en mi se encendió y pude salir... Pero quedaron muchas detrás.

Más de las que podés imaginar; están ocultas. La sociedad las enjauló. Algunas se metieron solas. El punto es que a veces no hay fuerza para salir.

Pero de verdad hay muchas. Tantas. No aprendieron a amarse y se desintegran maltratadas por sus propias batallas.

Mueren intubadas, el suero les inyecta desesperación. esa desesperación que habita en los demonios de la mente.

ay, la mente...
aquel monstruo
que junto al espejo derramó tanta sangre.

¿Que pasaría si alguien mirara desde arriba?

Como juegan con los platos y las cenas vacias, las amigas que se fabrican para acompañarse a la muerte.

Un infierno cotidiano en el medio de este caos.

¿Que pasaría si alguien hablara desde la piel de una de ellas?

No quiero asustar, pero esto sucede.

Sucede como una niebla invisible que arropa y nos duerme, pero sucede. No quiero llorar, pero esto me sacude. Me sacude como la certeza de un temblor que sé que puede matar y que está por venir. O mejor dicho, que está en todas partes. Me sacude, me mueve, me enoja, me estremece...

Que en tantas ciudades
en tantos pueblos
en tantas casas
en tantos bares
en tantas mesas
haya tantas que no quieran comer.

Que las balanzas no puedan cumplir su función porque no hay peso que las aplaste, que las pibas vuelen tan livianas y no sea por obra de la libertad.
Que con tantos asesinos sueltos, el numero se agrande contra nosotras mismas.
Que de tanta manipulación, de tanta información disfrazada, broten maniquíes de la desaparición. Fantasmas de la sociedad que apenas respiran, pero exhalan toneladas de emociones. Emociones que no disfrutan sentir.

¿Cómo comenzó este juego?

De la mano de "Mejor no" o "esta noche no ceno", llega el reflejo crudo de tus huesos; porque el tiempo es experto y de a poco excede, te excede. Te sobrepasa. Cuando la obsesión se vuelve grande, en la mente no queda espacio para nada más, ya no existe "un postrecito", ni un "¿cocinamos?", ni hablar de la picada con la birra entre amigas.
Porque con los bocados negados, se quiebran también amistades. Desaparecen o se nublan porque sucede que comer no es algo normal para todos. Para algunas, es una fiesta antigua en la cual ya no pueden participar.

Te querés purgar y la purga no te para de ensuciar, la purga de purga no tiene nada. No te deja respirar, la garganta se te cierra con un nudo que se enreda y amenaza tu vida entera.
La moda ni siquiera piensa en vos, y vos por ella, te privás de todo. Es un novio machista que no te deja disfrutar.

Encarcelás tu boca porque te prohibiste hablar. Nadie puede saber el infierno en el que estás. (pero te olvidás que llevás con vos a los tuyos)

Estás ahí, corriendo por buscar la perfección. Se te corrió de lugar el corazón.

Pero el juego sigue, el hambre no quiere acercarse, las pastillas son mejor. Te acobijan esqueletos por toda la habitación, te hipnotizan mientras escuchás esa canción;
ahí está, es el llanto de tu mamá que tampoco puede más. No sabe como hablarte sin que empiecen a pelear.

Guardás a Ana en el cajón para jugar con Mia, no medis las consecuencias de vaciar tu cuerpo, y con el agua se va... parte de tu libertad.

Los médicos ya están cansados, es probable que seas una más; una rata de laboratorio a la que tratan de curar.

Para la sociedad
también sos un caso más.

¿Cuanta culpa en calorías, ingerís con un bocado?

Para tu cuerpo,
tenés que ganar.

¿Cuánto bocado de odio con cada mordisco?

Para el espejo,
sos tu enemiga.

¿Y para vos? ¡Sin espejo! Con los ojos cerrados y tus recuerdos más tuyos, tus sueños más propios, ¿Quién sos?

¿Cuánta culpa por dañar, cuanta impotencia por creer que es tarde?

¿Cuánto miedo da decirlo, porque se convierte en realidad?

Entonces, quiero a hablar
te.

Porque espero
en principio
que te perdones
y con ese brillo en los ojos
te mirés en el espejo
de lo más profundo de vos,
y te abraces.
Y con ese abrazo,
te sientas segura
y en esa seguridad,
te sientas a salvo
y en esa salvación,
decidas curarte...

Si es necesario, rompé las vidrieras a martillazos y destrozá los cuerpos de fantasía con jeans que no le deberían quedar a nadie. Comprate un kilo de helado, mirá tu pelicula preferida, ponete a bailar como loca, reite hasta que se quején lxs vecinos, y si todavía algo en vos necesita salir y explotar, corré, gritá, pataléa, pero no vuelvas a dejar que te digan como debés ser. Ningún modelo vale más que tu vida.

De todas formas, el mundo no va a colapsar.

Gira con él. Rebelate. Pero no dejés que te hunda.

No tiene sentido
ser tan liviana
en el cajón.

Tus seres queridos de seguro tienen la fuerza para levantarlo

pero no
¡no!
no es tiempo de hacerlo.

Quiero escribir

Escribir como si respirara versos
como si mis broncas se escupieran en estrofas
como si las palabras fueran las jaulas de todos mis monstruos.
Escribir como si la hoja gritara;
como si la única manera de que las letras no se me quemen dentro
fuese escribiendo.

De otra forma no quedaría huella
de otra forma
la poesía no persiste.

Quiero escribir
escribir como si el mundo latiera
en la conjugación de los verbos
que quieren nacer de mis dedos.

Escribir como si la pluma
fuese el arma para combatir
todas las guerras
como si la pluma fuese
el trabajo de los pobres
y la consciencia de los ricos
como si la palabra
pudiera destruir la garra
con la cual arrancan bosques
y la pluma concediese
mi deseo
de respirar aire limpio.
Como si la palabra
fuese mi reflejo crudo
con infinita necesidad
de mirarme a los ojos
y desnudarme.

Como si en cada hoja
me alimentara de la valentía
de todas las palabras
que, en la lucha
aprendieron a cruzar fronteras.

de otra forma
no dejaría huellas
de otra forma
la poesía estaría quieta.

Quiero escribir
escribir como si en el verso
entrase todo lo que anhelo
y pudiese abrazar
mi propia esencia,
para luego,
acurrucar mi cuerpo
en un museo de palabras.

Y quiero llover palabras...

dejar que entren por la ventana
palabras ajenas
y cerrar los ojos
para sentir las propias.

Quiero coleccionar palabras húmedas
esas que los años dejaron de nombrar
y atrapar también las que con fuerza
están volviendo a gritarse hoy.

Quiero juntar todas las que viven
en el polvo del aire
y las que habitan
en los bosques
jugar con ellas
como luciérnagas
que con su luz
evitan que me pierda.

Quiero encontrarme
con las palabras
que cuentan secretos
y escarbar y llegar
a las que permanecen
un poco calladas
en los recovecos
de mis recuerdos.

Quiero amarlas
una a una
y escribir
como si los libros,
fuesen la batalla
contra el olvido
y una bienvenida
a la memoria
y a todo aquello
que no debería morir jamás.

Fabricar los cimientos
de este museo
con poesía fresca
y barrer de mi
mi propio silencio.

Volar

                                       Había pensado...

que tal vez eras un sueño

de esos sueños que son puentes

para otros sueños que son camino.

Pero luego te rocé

con mis dedos

nos dimos la mano y nos aferramos

y volví a creerme niña

y volví a creerme fuerte

y volví a sentirla magia que hay del otro lado del miedo.

Y desde arriba 

se deslizó por toda mi piel 

la certeza de todo lo que me enseñaste

como que treparte

me mostró que hay otros caminos

por descubrir.

Habia creído que tal vez no eras para mi.

que toda una vida es necesaria 

para enredarme en tus cuerdas

sin temor a caer

o que estar enamorada de tu vuelo

me restaría pasos en el suelo

o que la vida es muy larga

y muy corta

para creer solo en vos.

Tal vez sea cierto,

tan cierto como que sos una más 

de las locuras que me componen

y por locuras como vos

es que me gusta arder

con ramas de pasiones.

¡Incendiarme!

y que el fuego sea grande;

de todas maneras la vida es muy larga

y muy corta

para prender una única llama.

Por eso había venido a despedirme

pero mis manos y mis brazos 

agradecidos 

de volver a mecerse en el aire

me mostraron que recuerdan;

que los hilos del viento

que las sogas del circo

que la mochila del momento

que la aventura de la libertad

que la puerta la pregunta,

de si es posible...

son saberes profundos,

como la herida que me hubiera quemado

si me hubiese despedido para siempre de vos.

Es que no,no puedo despedirme

de aquellas cuerdas que me mantienen cuerda.

Por eso nos encontraremos

voy a volver en otro lugar

con miedos resueltos

valentías a estrenar,

con otros climas

y nuevos maestros

tal vez incluso

con sueños nuevos.

Porque vos... y yo

somos un puente

hacia alguna parte 

que no tiene ubicación en ningún mapa

pero mientras te atravieso

 ...se siente como hogar.